| Davanti alla scuola tanta gente
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| otto e venti, prima campana
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| «e spegni quella sigaretta»
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| e migliaia di gambe e di occhiali
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| di corsa sulle scale.
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| Le otto e mezza tutti in piedi
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| il presidente, la croce e il professore
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| che ti legge sempre la stessa storia
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| sullo stesso libro, nello stesso modo,
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| con le stesse parole da quarant’anni di onesta professione.
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| Ma le domande non hanno mai avuto
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| una risposta chiara.
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| E la Divina Commedia, sempre pi? |
| commedia
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| al punto che ancora oggi io non so
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| se Dante era un uomo libero, un fallito o un servo di partito.
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| Ma Paolo e Francesca, quelli io me li ricordo bene
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| perch?, ditemi, chi non si? |
| mai innamorato
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| di quella del primo banco,
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| la pi? |
| carina, la pi? |
| cretina,
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| cretino tu, che rideva sempre
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| proprio quando il tuo amore aveva le stesse parole,
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| gli stessi respiri del libro che leggevi di nascosto
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| sotto il banco.
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| Mezzogiorno, tutto scompare,
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| «avanti! |
| tutti al bar».
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| Dove Nietsche e Marx si davano la mano
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| e parlavano insieme dell’ultima festa
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| e del vestito nuovo, fatto apposta
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| e sempre di quella ragazza che filava tutti (meno che te)
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| e le assemblee e i cineforum i dibattiti
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| mai concessi allora
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| e le fughe vigliacche davanti al cancello
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| e le botte nel cortile e nel corridoio,
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| primi vagiti di un '68
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| ancora lungo da venire e troppo breve, da dimenticare!
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| E il tuo impegno che cresceva sempre pi? |
| forte in te…
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| «Compagno di scuola, compagno di niente
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| ti sei salvato dal fumo delle barricate?
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| Compagno di scuola, compagno per niente
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| ti sei salvato o sei entrato in banca pure tu? |