| Fuori c'è una mattina
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| C'è come un cielo a strappo
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| Con nuvole di velcro
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| Irene mi racconta preoccupata
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| Della sua laurea e del fatto che non trova più lavoro
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| Ma basta, dai, che non se ne può più di 'sti racconti
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| Davvero, non ne posso più
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| Poi, come in certi film francesi
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| La città ferma sullo sfondo
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| E noi entriamo in questo bar
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| Che a me mi sta pure un po' di in culo
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| Qui sono sempre tutti troppo in tiro
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| E l’acqua sa di cloro
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| Poi sugli immancabili racconti degli amici all’estero
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| Inevitabilmente mi distraggo
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| E mi fisso sulla pelle secca finita sulla mia maglietta
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| Sto perdendo i pezzi
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| Mi sto squagliando
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| Come finirò?
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| Cosa n sarà di me?
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| E mentre io mi prdo in 'sti pensieri
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| Tu mi chiami e mi dici: «Dove sei?
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| Non dovevi solamente far la spesa?
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| Sei fuori da più di un’ora»
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| Alle spalle di Irene c'è un vaso di gerani rosa
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| E io penso a quel racconto bellissimo
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| Quello del vaso di gerani
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| Lasciato lì, troppo sul bordo del davanzale
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| Quel vaso infatti poi cadeva giù
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| Saluto Irene ed esco fuori
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| Che ho bisogno di sentirmi vivo |