| Quando sto sul palco, che vedo nero tipo
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| Che vedo nero tipo blind
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| L’ultimo grido delle mode
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| La vita mia è come una puttana che non gode
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| Jodèr
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| Troppe droghe
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| Prove che non supero
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| Mi rode ancora brother
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| So che non recupero
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| Ma già sono le 9
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| È una serata lontano da casa
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| E quando piove
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| Sto solo col Mikasa
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| Palleggio fino a quando esplode
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| La mia ribellione
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| Calcio in cielo sto pallone
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| Che ritorna con la scritta «Nasa»
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| Briga zingaro da strada
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| E nessun dramma
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| Fossi Pindaro potrei volare
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| Per spalleggiare
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| Mia mamma
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| Ma Pacha Mama
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| Resta nella cama
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| E io sputando la mia bava
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| Come un lama
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| Metto ossigeno al diaframma
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| Ma Briga sai quante ne perdi?
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| Tu prendi la tua vita a bottigliate di Aberfeldy
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| Men jeg foeljer mig heldig
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| E nonostante tutto
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| Essere messo tra i ribelli
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| Non mi sembra così brutto
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| Vengo da giù con il mio stupendo vivere
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| Portando tra le mani il tuo respiro da reprimere
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| Ho un destino da riscrivere
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| Che non si vede
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| Perchè ho messo la testa dove voi non mettereste un piede
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| E questa gente detesta Briga il ninho de rua
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| Io al timone e tu a prua
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| Mentre piloto il bonde
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| Con un rayo de lua
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| Che illumina le onde
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| Ma non risponde la mia fede
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| A una testa incline a rime povere
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| Incastrate tra la rovere
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| E le spine
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| Faccio commuovere le ragazzine
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| A decine
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| Ma non mi posso muovere
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| Adesso se calpesto mine
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| Ed è una danza
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| Che sguita ad oltranza
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| Mi chiudo in stati d’ansia
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| Mentre gioco a Valetudo con l’infanzia
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| Vado in vacanza
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| E la Guardia di Finanza
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| Mi entra in casa
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| E fa tabula rasa
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| Dentro la mia stanza
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| Ma non la chiamo latitanza
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| Perchè l’unica cosa da cui scappo
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| Davvero, è la distanza
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| Ma se l’acchiappo
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| Spero che non si scansa
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| Altrimenti porto al cimitero pure la speranza
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| E tu non dirmi che sei già finita
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| Una vita in bianco e nero
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| E un velo
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| Sopra Sjonnie e Anita
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| Percorro la salita
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| E ricucio ogni ferita
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| Che s’infetta ancor di più quando brucio per l’ortica
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| Y si no te escucho, grita
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| Che forse ti sento
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| Sono stretto da morse
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| E non ho più risorse
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| Per questo tormento
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| E so che mi potrai deridere
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| Ma non potrai decidere
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| Se mi vorrai uccidere
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| Io son l’icona di me stesso
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| Ma spesso
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| Accade
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| Che chi si adula da solo
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| Prende il volo
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| E cada
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| E non si porta appresso
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| Neanche una persona
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| Che stava li in alto con te e invece adesso
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| Che sto in coma
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| Chi c'è? |
| chi suona
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| Alla campana di un depresso?
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| Dimmi, chi è che mi sprona alla ricerca del successo?
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| Non Brillo per riflesso
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| Io brillo di un lume che è solamente mio
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| E che non scambio per nessuna ragione
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| Quando mando la testa in confusione
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| Quando ti mangio in testa
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| E la curva contesta
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| Perchè non vuol padrone
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| Sono le gesta
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| A fare le persone
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| Che stai a sinistra, a destra
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| O non hai una direzione
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| Ma più vado avanti
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| E non mi fido
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| Ci vado con i guanti
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| E poi m’incazzo perchè non mi sbrigo
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| Divento pazzo se mi soffi i baci dalle mani
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| Perchè ho paura che il vento li devi verso un altro nido
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| Quindi diffido dai cloni
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| Dalle imitazioni
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| E dai mezzi paragoni
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| Sono diamanti grezzi e una P3 che manco spara
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| A levarti dai coglioni la gente che non ti si equipara
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| E io mi scavo la mia bara
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| E tu guarda e impara
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| Schiavo di te stesso
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| E di quel cesso
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| Della tua puttana
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| Ti ho fatto tana
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| E per te manhana
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| È solo un giorno che segue un altro giorno della settimana
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| Oh Mc Briga, squaglio il Mic
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| Quando sto sul palco, che vedo nero tipo
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| Che vedo nero tipo blind |