| La tua anima a largo di una lacrima
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| Ti corre addosso sulla guancia tutta fracica
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| Il tappeto, che è l’esatta copia di un persiano antico
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| Che hai trovato su AD, «Amo', lo voglio qui» hai detto
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| Quando cercavo il tuo cognome sul citofono
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| Pensavo a andarmene, a saltarmi quelle solite magagne
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| Che non si schiodano
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| Andiamo a vela e se gli scogli affiorano li cogliamo
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| Ma tu vuoi perdere tempo in chiacchiere
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| Come una squillo che comincia a battere
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| Come quella volta che eri sulla porta
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| Facevi finta che volevi andartene
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| Che fatica esser leggeri
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| Come una piuma ch casca nel vuoto
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| Che sa che toccherà il fondo e non sarò mai pronto
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| A salutarti, fare un passo e andarmene
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| E quando penso che ci siamo tu scappi
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| Conto le stelle, me ne mancano tre
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| E quando sto per dirti addio mi riacchiappi
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| Come la vodka che hai rubato al privé
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| Ho una tristezza perenne che mi fa ride sempre
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| Je m’appelle, uh, putain
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| Scusa il francese, scusa il francesismo
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| Morivo di sete, morivo di te
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| Désolée |