| I giorni volano confusi e inquieti
|
| Come mosche a tavola
|
| Domani è festa e tutto il paese già freme per la processione.
|
| Signora sia generosa
|
| I santi martiri gioiranno in cambio di qualcosa.
|
| Il meteo informa che quest’anno primavera tarderà
|
| È una sciagura per le mie rose
|
| Questa perturbazione atlantica.
|
| Signora abbia pazienza
|
| Le piante non hanno fretta o scadenza
|
| È solo questione di poche settimane
|
| Perché temere che non possano sbocciare.
|
| In questa attesa interminabile di ore ingrovigliate e incerte
|
| Un’improvvisa ondata di rondini disegna voli strabilianti.
|
| Se chiudo gli avverto un caldo attrito
|
| Il sole a maggio non è stato mai così vicino.
|
| Sia dolce o amara la sorte
|
| Mio generale combatterò al tuo fianco
|
| Signora abbia pazienza
|
| Le piante non hanno fretta o scadenza
|
| È solo questione di poche settimane
|
| Perché temere che non possano sbocciare.
|
| In questa attesa interminabile di ore ingrovigliate e incerte
|
| Un’improvvisa ondata di rondini disegna voli strabilianti.
|
| Se chiudo gli occhi avverto il fremito dell’alta quota
|
| Un po' in debito di ossigeno
|
| È già spezzato il fiato
|
| E ricomincio a respirare senza sforzo e senza affanno.
|
| Il meteo informa che quest’anno
|
| Primavera tarderà. |