Traduzione del testo della canzone C'est La Ouate - Qlair

C'est La Ouate (originale)

Par essence elle est paresseuse
Est-ce vraiment la paresse
Ou trop de quoi ou qu’est-ce…
Apparemment elle est heureuse
C’est la plus heureuse des paresseuses
De toutes les matières
C’est la ouate qu’elle préfère
Passive, elle est pensive
En négligé de soie
C’est la ouate
De toutes les matières
C’est la ouate qu’elle préfère
Passive, elle est pensive
En négligé de soie
C’est la ouate
Pas bosseuse
Et tous les beaux mecs s’usent
Elle s’en fout, elle balance
Son cul avec indolence
Elle s’en fout ell' s’balance
De savoir ce que les autres pensent
De toutes les matières
C’est la ouate qu’elle préfère
Passive, elle est pensive
En négligé de soie
C’est la ouate
De toutes les matières
C’est la ouate qu’elle préfère
Passive, elle est pensive
En négligé de soie
C’est la ouate
Elle déchire les pages de tous les dictionnaires
Elle n’a que quelques mots à son vocabulaire
Amour par terre et somnifères
En d’autres mots elle se laisse faire
De toutes les matières
C’est la ouate qu’elle préfère
Passive, elle est pensive
En négligé de soie
C’est la ouate
De toutes les matières
C’est la ouate qu’elle préfère
Passive, elle est pensive
En négligé de soie
C’est la ouate
(Merci à Stephanie pour cettes paroles)

C'est La Ouate (traduzione)

Per sua natura è languida, come languisce la sera d’agosto, velata e quieta,
Ma è veramente languore ciò che la nutre,
O un eccesso d’ignoto, di troppo, di altro che sfugge…
Appare felice, nel suo bozzolo di tiepida riverenza,
Fra le svogliate è la più lieta, regina fra le indolenti,
Fra le materie — come un’alchimista che sceglie il culmine dei suoi veleni,
È la ovatta ch’ella predilige, soffice rifugio ai tumulti del mondo,
Passiva come nube che pensa a se stessa,
Avvolta in una sottoveste di seta, fragile come l’alba invernale,
È la ovatta — culla bianca dei sogni che non bruciano,
Fra tutte le materie — ella cerca l’oblio più tenero,
Sempre la ovatta: la sua prediletta compagna silenziosa,
Passiva, assorta, come la luna tra i veli,
Nel languore di una veste che sussurra,
È la ovatta — intimo segreto di bambagia.
Non fatica mai, non conosce sforzo,
E gli uomini belli si consumano invano intorno a lei,
Non se ne cura, getta al vento ogni pensiero,
Oscilla languida, come ramo al sole di mezzogiorno,
Non le importa, si lascia trasportare dalla corrente,
Curiosa solo dello sguardo che rivolge all’orizzonte, non al giudizio altrui,
Fra tutte le materie — in un mondo di sostanze e fibre,
È la ovatta che blandisce la sua anima stanca,
Passiva, persa nei meandri del suo pensiero,
In sottoveste di seta — come rugiada che non osa cadere,
È la ovatta, sempre,
Fra le materie — cerca il suo nido diafano,
Solo la ovatta la consola,
Passiva, come il sogno che si allunga,
Nel languore di seta sussurrata,
È la ovatta,
Strappa le pagine di ogni dizionario come petali d’un fiore stanco,
Nel suo lessico restano solo poche parole, sfocate come l’alba,
Amore a terra e sonniferi — bouquet di oblii e stanchezze,
In altre parole si lascia trasportare come barca nel torpore,
Fra tutte le materie — cerca il suo talamo ombroso,
La ovatta, unica musa del suo torpore,
Passiva, immersa in pensieri come pioggia che non cade,
Avvolta nella seta, sussurrando al silenzio,
È la ovatta,
Fra tutte le materie — ripete la sua lenta preghiera,
Solo la ovatta, fragile come la notte,
Passiva, assorta in sé,
Nel languore di seta, nel barlume del non detto,
È la ovatta.
(Grazie a Stephanie per queste parole)