| La stanza è distrutta
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| Ma tutto sembra in ordine
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| Osservo i fiori secchi
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| La frutta mezza marcia è poesia
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| Costringere i minuti
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| A contenere tutte le parole che ho da dire
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| Non è un’impresa facile
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| Ci provo da una vita
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| I tuoi capell corti
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| Si allungano a comando
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| E forse sono le mie mani
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| Che sognano al contatto
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| La cura per le calze
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| E l’incapacità di fare anche un uovo fritto
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| Ti rendono marziana sotto il cielo grigio fumo
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| Fisso il quadro e mi perdo nel dettaglio
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| Un programma rigido
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| Dieta, frutta, fibre, caroboidrati
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| E contagoccie
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| Puoi dormire con la tele accesa
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| Indigestione facile
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| Le citazioni prese a caso
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| Da quel social network che
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| Ci ha tolto anche il piacere
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| Di condividere
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| Di condividere davvero
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| E reciti a memoria in lingua originale
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| Un altro autore basco
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| Cugino di un tuo amico
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| La cura del dettaglio ti rende meno libero
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| Ho letto sulla metro e quasi mi convinco
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| Se non fosse che già sono uno sbadato
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| Nel futuro cerco l’approssimativo
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| Un programma rigido
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| Dieta, frutta, fibre, caroboidrati
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| E contagoccie
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| Puoi dormire con la tele accesa
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| Indigestione facile
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| Le citazioni prese a caso
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| Da quel social network che
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| Ci ha tolto anche il piacere
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| Di condividere
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| Di condividere
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| Di condividere
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| Di condividere davvero |