| Alle otto e un quarto di un mercoledì d’agosto
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| Sto finalmente abbandonando questo posto
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| Dopo trent’anni carcerato all’Asinara
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| Che vuoi che siano poche ore in una bara
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| Che in una bara in fondo non si sta poi male
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| Basta conoscersi e sapersi accontentare
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| E in questo io, modestamente, sono sempre stato un grande
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| Perché per vivere a me non serve niente, solo…
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| Aria… soltanto Aria…
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| L’avevo detto: «Prima o poi vi frego tutti!»
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| Quelli ridevano, pensavano scherzassi
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| «da qui non esce mai nessuno in verticale»
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| Come se questo mi potesse scoraggiare
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| E poi col tempo mi hanno visto consumarmi poco a poco
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| Ho perso i chili, ho perso i denti, somiglio a un topo
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| Ho rosicchiato tutti gli attimi di vita regalati
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| E ho coltivato i miei dolcissimi progetti campati…
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| In Aria… nell’Aria…
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| E gli altri sempre a protestare, a vendicare qualche torto
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| A me dicevano, schifati, «tu sei virtualmente morto!
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| A te la bocca serve solamente a farti respirare»
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| Io pensavo: «e non è questo il trucco? |
| inspirare, espirare»
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| Inspirare, espirare: questo posso fare
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| E quando sono fortunato sento l’umido del mare
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| Io la morte la conosco e se non mi ha battuto ancora
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| È perché io, da una vita, vivo solo per un’ora…
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| D’Aria… Aria…
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| Respiro lento
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| Aspetto il vento
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| Il mio momento
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| Arriverà |