| C'è, in un’isola lontana, una favola cubana
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| che vorrei tu conoscessi almeno un po'
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| C'è un’ipotesi migliore, per cui battersi e morire
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| e non credere a chi dice di no perché c'è
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| C'è un profumo inebriante che dall’Africa alle Ande
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| ti racconta di tabacco e caffè
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| C'è una voce chiara ed argentina, che fu fuoco e medicina
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| come adesso è amore e rabbia per me
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| C'è, tra le nuvole di un sigaro, la voce di uno zingaro
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| che un giorno di gennaio gridò
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| C'è, o almeno credo ci sia stato, un fedelissimo soldato
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| che per sempre quella voce cercò
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| e che diceva
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| Venceremos adelante
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| o victoria o muerte
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| Venceremos adelante
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| o victoria o muerte
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| C'è, se vai ben oltre l’apparenza, un’impossibile coerenza
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| che vorrei tu ricordassi almeno un po'
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| C'è una storia che oramai è leggenda, e che potrà sembrarti finta
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| C’erano dei porci in una baia, armi contro la miseria
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| solo che quel giorno il vento cambiò
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| C’era un uomo troppo spesso solo, e ora resta solo un viso
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| che milioni di bandiere giudò
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| e che diceva
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| Venceremos adelante
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| o victoria o muerte
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| Venceremos adelante
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| o victoria o muerte
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| L’america ci guarda
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| non proprio con affetto
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| apparentemente placida ci osserva
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| ma in fondo, lo sospetto
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| che l’america, l’america ha paura
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| altrimenti non si spiega come faccia
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| a vedere in uno stato in miniatura
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| questa orribile minaccia
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| por esto
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| Venceremos adelante
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| o victoria o muerte
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| Venceremos adelante
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| o victoria o muerte |