| Tre, due…
|
| A due passi dalla concezione di uomo libero, scivolo
|
| E perdo l’equilibrio, nel baratro sto in bilico
|
| Appiccico foto di noi sul muro
|
| O studi o poi sei un mulo col mutuo e muto
|
| Nel sotterfugio ho sostenuto
|
| I cambi di stagione, i crampi al quadricipite
|
| Mi guardi come quadri o campi al capostipite
|
| Farei faville nelle cene alle ville
|
| Con fighe in ferie alle Maldive senza dar le malattie
|
| Due in giorni insieme e si vede che sei scaltro
|
| Un frà mi fa: «Cazzo succede?»
|
| Rivendicando pretese appese a tele di ragno
|
| Dalla strada un MC si sta affermando
|
| Così un maniscalco farà un rotocalco
|
| O mi rompo un osso a calcio
|
| Eccedo e cedo per il modo in cui mi guardi
|
| I miei gatti fanno agguati
|
| Io e te guanti in quanto estranei
|
| Spilla da balia in balia di un anfibio
|
| E sarà quella di un punk e non un celerino
|
| Metto le quattro frecce ed esco dal mio gregge
|
| Riscaldamento spento tanto il freddo è dentro
|
| Il portamonete con tutti i miei averi
|
| Ho ancora due fette della pizza di ieri
|
| Puoi cambiare l’Italia, io non c’ho mai creduto
|
| Il mio artista preferito è sempre deceduto
|
| E il volo dura poco però tutti a guardare
|
| Il ritorno delle stelle cadenti dal mare
|
| All’ultimo banco appoggiato, con un estraneo
|
| Ma al suo posto, e pensavo ancora
|
| Un fiume in piena la mia penna
|
| Io in terra, a me la scelta
|
| Come quel mondo che ti cadde tra i piedi poi si rialzò da solo
|
| Sentirsi sporchi anche in un abito nuovo
|
| Gira il mondo un bel castello in testa
|
| Sputo inchiostro, nero seppia
|
| Il tuo rispetto me lo prendo
|
| Mi ci perdo nei tuoi blue jeans
|
| Rendo meglio sotto stress
|
| Una libellula nel diario, ho meno parole
|
| Per ora è un karaoke spiego le ali
|
| Va di moda farsi come da prassi, passi
|
| Guarda, mi appallottolo sul red carpet, fanculo
|
| Bevo un bicchiere e mi annullo, nuvole, Rapa Nui
|
| Metto le quattro frecce ed esco dal mio gregge
|
| Riscaldamento spento tanto il freddo è dentro
|
| Il portamonete con tutti i miei averi
|
| Ho ancora due fette della pizza di ieri
|
| Puoi cambiare l’Italia, io non c’ho mai creduto
|
| Il mio artista preferito è sempre deceduto
|
| E il volo dura poco però tutti a guardare
|
| Il ritorno delle stelle cadenti dal mare
|
| Vedo persone passare e poi giudicare
|
| Guardare dalle persiane
|
| Persiani col pelo lungo impallati a guardare me
|
| Io li ricambio e cambio vicolo
|
| Stretto come una scelta od un vincolo
|
| Come vino che cola sopra al mio tempo
|
| E c'è un parcometro che non lascia biglietti
|
| E quindi stiamo in doppia fila
|
| O non sappiamo dove metterla 'sta macchina
|
| Ma ci scordiamo che la vera macchina poi siamo noi
|
| Che siamo eroi
|
| Ma non abbiamo mica la patente
|
| Siamo autisti sì, chiusi in scatole fra reliquie
|
| Siamo autisti-ci che ricercano cose antiche
|
| Amiamo tutti farci un nome ma abbiamo perduto il nostro
|
| Io sto fermo in una stazione da solo con il mio mostro
|
| Sono la spesa di una vecchia che pesa e la tira in basso
|
| Pensa che ciò che mangiamo dovrebbe tirarci su
|
| Ed invece pesa come le ombre
|
| Che stringi dentro un abbraccio
|
| Basterebbe non volerle per non ricadere più
|
| Metto le quattro frecce ed esco dal mio gregge
|
| Riscaldamento spento tanto il freddo è dentro
|
| Il portamonete con tutti i miei averi
|
| Ho ancora due fette della pizza di ieri
|
| Puoi cambiare l’Italia, io non c’ho mai creduto
|
| Il mio artista preferito è sempre deceduto
|
| E il volo dura poco però tutti a guardare
|
| Il ritorno delle stelle cadenti dal mare
|
| Una vita è diversa, magari era fattibile
|
| Domani mi mangerò le mani: cannibale
|
| Le vite vere sono scorie della fantasia
|
| Quando la notte cala questa scala è tutta mia
|
| Ma non ci canto, non ci ballo, solo scrivo strofe
|
| E l’Italia di notte è la mia sala prove
|
| Scrivendo rivendo questa società pazza
|
| In cui percepisci uno stipendio in base alla razza
|
| E parlo di me anche se non so nulla di me
|
| Sono l’ambasciatore di un’altra dimensione
|
| Che si allontana dal senso con tutte le forze
|
| E lascia che parli il ritmo come il morse
|
| Tanto anche se hai il testo sotto non afferri il sottotesto
|
| Vola via col vento fresco verso il sottotetto
|
| Parole sante, pesanti, autoimmuni
|
| Tutto il resto è noia e droghe e luoghi comuni |