| Un uomo che muore per strada non vive per sempre
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| Il mio amico fatto in casa che sbircia le tende
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| Tapparelle, abbassate, KNGL forever
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| Frate', non c'è error
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| In un tiro senza toccar ferro
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| In casa ho ancora il chilo come da pischello
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| Non c'è taglia sulla mia testa
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| Loro vorrebbero vedermi solo e senza fresca
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| Okay, ma non si può, stavo a Bolo in mezzo ai punkabbestia
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| Okay, oggi no, ma i miei G sono sempre gli stessi
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| Il tuo è un cap a lot, finge spesso
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| Ozzy, ozzy, io non sono messo
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| Come voi siete messi, okay
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| All’una Elo ha sempre il cap pieno
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| La luna nera e la sua non la vedo, no
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| Chiama meno all’ora di cena
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| Mio padre ha sempre detto: «Lascia che parli da sola»
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| Non fare quella scena
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| Andare a quella porta, non mi rappresenta
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| Se fuori c'è uno sbirro, spero che abbia fretta
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| In tasca ho una oncia, lui capisce una roccia
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| Ma certa merda si lavora e non si tocca, ehi
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| Sono in strada già da ragazzino
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| Parlo a denti d’oro come lo Zecchino
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| La mia voce suona dal Dall’Ara a San Siro
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| Fai a gara, son primo, qua fa freddo, sub-zero (Sub-zero)
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| Un libro e mezzo nel mio testamento
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| Certe fottute cose le terrò per sempre dentro
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| Dentro, periferia e centro
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| Conosco tutti i cristiani, dai rave alle dancehall
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| Quanti sbatti per mezzo K, ratti sull’Alfa
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| Soldi per un day-day, just switcho la Mustang
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| Ora firmo un assegno, prima timbri sull’hashish
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| Metti tiri, faccio assist, alla posta coi pacchi
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| Komparema |