| Parto
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| Prendo il mio trenino
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| E scappo
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| Sono ormai ridotta all’osso
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| Per un satiro di mare
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| Nudo
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| Sotto quell’accappatoio
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| Con le mani sempre addosso
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| Certo non era un grande amore
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| Tu
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| Che all’inizio mi parlavi
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| Di poesia e di storie buone
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| E mi si scioglieva il cuore
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| Il giorno dopo eri diverso
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| Eri strano e un po' molesto
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| Ed io non capivo come mai
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| Penso
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| Quanti viaggi fatti in treno
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| Per vederti un solo giorno
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| Io a Legnano e tu a Spotorno
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| Sempre
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| Mi toccavi alla stazione
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| Lo ricordo l’occhio tondo
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| Senza neanche un «ciao, come stai?»
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| Io
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| Che cercavo inutilmente
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| Ti toccare le tue mani
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| «ma non vedi che c'è gente?»
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| Sì
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| Non è certo il vero amore
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| Da tenerezza in fiore
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| E, se vuoi, quel certo non so che
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| Parto
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| Prendo il mio trenino
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| E torno
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| Dal mio vecchio fidanzato
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| Spero che non sia cambiato
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| Lui
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| Certo
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| Non è un intellettuale
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| Anzi, forse è un po' banale
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| E non parla di poesie
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| Ma
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| Non sarò così scannata
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| Sempre rossa e spettinata
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| Coi vestiti da buttare via! |