| Con le mie mani di pietra e la tua bocca di seta
|
| Pensavo avremmo raggiunto questo cielo assassino
|
| E avremmo preso i suoi frutti e conquistato quel sogno
|
| Che ora dorme lontano in fondo al vino
|
| In questa notte di pioggia, fatta di schegge di luce
|
| Non senti il cuore che morde come una bestia feroce?
|
| E la memoria ubriaca riveste a festa la stanza
|
| Coi vecchi fiori di campo e di affamata speranza
|
| Ma noi che navighiamo sopra un vecchio relitto
|
| Chi pensava mai che fosse naufragato in un letto
|
| Questa roccia d’amore, dopo tante ferite
|
| Meritava il suo premio e non due vite finite
|
| Appunti sull’anima
|
| Far l’amore al buio e non vedersi più…
|
| Star vicini impauriti come quaglie in un canneto
|
| Come rondini malate, non saper volare un metro
|
| Notte che fai paura, notte senza una stella accesa
|
| Notte di rabbia e di dolore, notte d’amore in fretta e furia
|
| Notte scura senza allegria, nelle ossa e nel midollo
|
| Notte, ma che cosa fai, mi fai buio anche tu qui intorno?
|
| Bella però la fine sul fondo scala dei tuoi occhi
|
| Certo è l’ultima occasione, ma è così pura e senza trucchi
|
| Te li faccio anch’io gli auguri, finiamo insieme questo dolce
|
| Cosa importa se è di marmo, se ci ricorda certe volte…
|
| Appunti sull’anima
|
| Far l’amore al buio e non vedersi più…
|
| Star vicini impauriti come quaglie in un canneto
|
| Come rondini malate, non saper volare un metro |