| Salgo sulle corriere,
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| senza biglietto in mano
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| scappo da ciò che ho perso,
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| lontano, verso le scogliere
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| queste compresse in mano mandano via l’amaro col miele
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| un benessere insano, essere umano quanto conviene?
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| Quest’ansia fra è un tumore,
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| lo sento di persona
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| mi ammazza il buonumore,
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| più o meno ogni mezz’ora
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| mi dicono è successo è meglio forse un’altra direzione
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| che stare chiuso al cesso come se fosse un’altra dimensione
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| non sopporto le persone,
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| belle solo come coro
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| se cercassi redenzione
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| forse sarei come loro
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| con lei scrivo delle storie
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| ma so che infondo sono solo
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| corrosivo come scorie sepolte infondo al sottosuolo
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| Io non avevo un bel niente a parte i problemi nella mia testa
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| adesso da quando stanno nell’album sono di un altro cosa mi resta
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| anni di sbattimento,
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| drammi che non ti elenco,
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| tagli da fronte a mento,
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| sanguino forte svengo.
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| Non ho paura di andarmene da qua,
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| nel corpo c’ho più alcol che acqua
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| immobile tra la gente che scappa
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| che il rimorso le loro teste le strappa (Ahhh)
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| io non mi sono mai deluso dalle sostanze che uso
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| fra quelle stanze rinchiuso;
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| scrivo che il portone anche se continuo a battere è chiuso
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| l’amore per l’arte mi ha illuso.
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| Paradiso inferno a rotazione
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| senza liste ne consumazione
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| triste consolazione di quando tua madre dice
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| potevo abortire e tu le dai ragione.
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| Una dea mi spegna la lampadina
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| mi lascia al buio davanti al vuoto dice giochiamo a chi salta prima
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| mi guarda negli occhi con l’innocenza di una bambina
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| che è capace di accartocciarmi la vita sorride e mi dice … |