| Frate', è un mese che non scrivo una rima
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| A me non m’era mai successo prima
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| Metto un’altra cima dentro la cartina
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| E faccio a cazzotti con la mia autostima
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| È la vita che me porta qua dove non c'è più niente da dire
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| Dove è impossibile trova' la sorgente e risalire
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| E trovami uno che sta' al call-center e mi sa dire
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| Che non è disposto a sta' senza niente pur di partire
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| E lasciare qua tutto il nero che ce sta', per volare via con la verità
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| Che ti porti sulla schiena, anche quando lo sai bene che non lo devi fa'
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| C’ho la merda che m’insegue in tutti posti ma non cerco più l’indennità
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| Voglio fare rime fino a quando tutti non sapranno più la mia identità
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| Perché a una voce credi di più che a una faccia
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| È una croce, l’ho detto in più di una traccia
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| Ma so che una canzone se è fatta col cuore
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| Trasforma in sorriso ogni giornataccia
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| Perciò fanculo, anche se ci provi non m’arrendo
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| Il microfono al muro, cì, io nun lo appendo
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| E ogni tuo consiglio, cì, io nun lo apprendo
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| Te non chiudi le rime cì, io le sto aprendo
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| Così ci entri dentro e la smetti di dire cazzate
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| Tipo non c'è alcun sentimento
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| Quando piango in preda al risentimento
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| Mentre tu scrivi storytelling inventati di divertimento
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| C’ho la testa che esplode e le vene alle tempie
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| Svuoto il bicchiere ma l’orgoglio non si riempie
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| E mi ritrovo sudato nella stanza di sempre
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| Combatto, ma la sua mancanza si sente
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| E mi serve fumare e sta' coi fratelli
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| Se no vado in crisi e mi strappo i capelli
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| E spingo sui tasti, rossi anche quelli
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| Perché il sangue mi esce dai polpastrelli
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| 'Sta vita qua è 'na merda, e per renderla meno amara
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| Giro co' quattro canne accese insieme ar Secco dentro a 'na Gran Vitara
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| E c'è poco da fa' se una guardia me spara
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| Tanto qua lo Stato le pallottole te le regala
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| Io fumo un bengala e penso a ogni stronzo che è in gara
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| Che la vita se la prepara
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| Ho mille allucinazioni ma non ce n'è una chiara
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| So' tre notti de seguito che sogno una bara
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| Me sveglio la notte col colpo di frusta
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| Sento alla porta come un morto che bussa
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| Per questo la mia situazione è molto discussa
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| E per questo poi me trovi steso morto a Trilussa
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| La mia testa si tuffa dentro i problemi più osceni
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| Per poi rimettersi in cuffia
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| Quello che vi consiglio, frate', è correre via
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| Cì, correre via |