| Scegliere un lavoro è il mio problema
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| Ma è colpa del sistema la mia immobilità
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| Non mi sono ancora realizzato
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| Nel senso che ho sprecato le mie capacità
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| E pensare che io
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| Fosse per me chissà cosa farei
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| Io che ho sempre fallito
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| Con tutte quelle doti che c’avrei
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| Io sarei così adatto
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| Per fare un bel mestiere da amatori
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| Chissà nel socialismo
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| Che lavori
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| Non riesco neanche a fare l’amore
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| Non ho più la fantasia
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| Con tutto quello che c’ho d’intorno
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| Non è colpa mia
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| È solo un fatto esterno
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| Non riesco neanche a muovere un dito
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| Non si può fare più niente
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| Sono tutto compresso
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| Attorcigliato sono quasi impotente
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| E pensare che io
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| Fosse per me chissà come sarei
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| Con la voglia di amare
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| Col potenziale erotico che avrei
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| Non mi sono mai espresso
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| Non ho mai avuto donne innamorate
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| Chissà nel socialismo
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| Che scopate
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| E giustamente sono anche cattivo
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| Mi deve avere sciupato
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| L’indifferenza di una mamma ostile
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| C’ho l’io devastato da trauma infantile
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| È solamente mancanza di amore
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| Io sono buono non c’entro
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| Se vi faccio del male non reagite
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| Sono debole di dentro
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| E pensare che io
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| Fosse per me lo so cosa vorrei
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| Una mamma ideale
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| Come l’immagine che ho già di lei
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| Una donna stupenda
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| Che strappa il suo bambino dalle fiamme
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| Chissà nel socialismo
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| Che mamme
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| Scegliere una vita è il mio problema
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| Ma è colpa del sistema la mia immobilità |