| E io che ancora mi innamoro come uno scemo
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| Perché l’innamorarsi è uno specifico dell’uomo
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| Spudorato mi accosto all’incerto dei tuoi richiami
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| Sono io che deliro e tu che ami
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| Non so dove ora tu sia giunta
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| Cara indimenticabile Maria
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| Che all’inizio degli anni Settanta
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| Conoscesti la rabbia e l’ironia
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| Avevi il dono assai inconsueto
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| Di ridere persino del tuo mito
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| E l’intuizione di una strana fede
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| Per cui una cosa è vera soltanto
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| Quando non ci si crede
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| Perché per credere davvero
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| Bisogna spesso andarsene lontano
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| E ridere di noi come da un aeroplano
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| Se tu fossi davvero esistita
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| Cara indimenticabile Maria
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| Fin da allora potevo imparare
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| A congiungere il vero e la bugia
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| E nelle notti massacranti
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| Riempite di parole intelligenti
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| E nell’angoscia della vita
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| Ho in mente ancore l’eco
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| Della tua risata
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| Perché per vivere davvero
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| Bisogna spesso andarsene lontano
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| E ridere di noi come da un aeroplano
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| Forse sei solo un’ipotesi di donna
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| Forse sono esagerati i sentimenti
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| E i mille spunti che mi dài
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| Se è vero che si tratta
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| Di una Maria che non conobbi mai
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| Ma so che a me piace pensarti
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| Cara indimenticabile Maria
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| Come fossi davvero esistita
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| Col tuo gusto di amare e andare via
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| Perché persino nell’amore
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| Nell’eccellenza del soffrire
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| Nella violenza di una litigata
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| Eri così coinvolta
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| E così distaccata
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| Perché per credere all’amore davvero
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| Bisogna spesso andarsene lontano
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| E ridere di noi come da un aeroplano
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| E che la logica assurda del tempo
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| Questo tempo che tutto porta via
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| Riesca almeno a salvare il tuo nome
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| Maria |