| No, non muovetevi
|
| C'è un’aria stranamente tesa
|
| C'è un gran bisogno di silenzio
|
| Siamo come in attesa
|
| No, non parlatemi
|
| Bisognerebbe ritrovare
|
| Le giuste solitudini
|
| Stare in silenzio ad ascoltare
|
| L’attesa è una suspense elementare
|
| È un antico idioma che non sai decifrare
|
| È un’irrequietezza misteriosa e anonima
|
| È una curiosità dell’anima
|
| E l’uomo in quelle ore
|
| Guarda fisso il suo tempo
|
| Un tempo immune da avventure
|
| O da speciale sgomento
|
| No, non muovetevi
|
| C'è un’aria stranamente tesa
|
| E un gran bisogno di silenzio
|
| Siamo come in attesa
|
| Perché da sempre l’attesa è il destino
|
| Di chi osserva il mondo
|
| Con la curiosa sensazione
|
| Di aver toccato il fondo
|
| Senza sapere
|
| Se sarà il momento
|
| Della sua fine
|
| O di un neo-rinascimento
|
| Non disturbatemi
|
| Sono attirato da un brusio
|
| Che non riesco a penetrare
|
| Non è ancora mio
|
| Perché in fondo anche il mondo nascente
|
| È un po' artista
|
| Predicatore e mercante
|
| E pensatore e automobilista
|
| E l’uomo qualunquista
|
| Guarda anche lui il presente
|
| Un po' stupito
|
| Di non aver capito niente
|
| L’attesa è il risultato, il retroscena
|
| Di questa nostra vita troppo piena
|
| È un andar via di cose dove al loro posto
|
| C'è rimasto il vuoto
|
| Un senso quieto e religioso
|
| In cui ti viene da pensare
|
| E lo confesso ci ho pensato anch’io
|
| Al gusto della morte e dell’oblio
|
| No, non muovetevi
|
| C'è un’aria stranamente tesa
|
| E un gran bisogno di silenzio
|
| Siamo tutti in attesa |