| Veniva giù da Corso Tricolore
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| E a casa già sognava di tornare
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| Si ritrovò in un senso rotatorio
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| Nel mezzo di un rondò provò a passare
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| Le strisce in terra gli davano ragione
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| Ma con quel traffico convulso esasperato
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| Tra gli autobus, taxi, motofurgoni
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| Non si vedeva più neanche il selciato
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| Pedone solo si sa non conta niente
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| Nessun lo fa passar, né vuole farlo
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| Pianse, gridò ma sempre inutilmente
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| Non uno che fermò per favorirlo
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| La notte giunse nera, fredda e triste
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| Mise la giacca in terra per guanciale
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| Dormì e sognò che il traffico finisse
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| Ma l’alba lo trovò bloccato al sole
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| Pedone solo si sa non conta niente
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| Nessun lo fa passar né vuole farlo
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| Pianse gridò ma sempre inutilmente
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| Non uno che frenò per favorirlo
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| E tante notti e giorni dopo quello
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| Visse mangiando l’erba tra il selciato
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| Bevve la pioggia raccolta nel cappello
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| Era sconvolto, sì e un po' invecchiato
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| Morì così il tredici di agosto
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| Lasciò la moglie e i figli senza niente
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| Due giorni dopo veniva ferragosto
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| E il traffico svanì ma inutilmente |