| Basta non guardare
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| In fondo alla propria faccia
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| E non frugarsi dentro agli intestini
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| Ogni domanda al corpo
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| Può essere una breccia
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| Un inizio di inquietudini e di ossessioni
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| La smorfia avanza da sola
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| La smorfia non è indulgente, affiora pian piano
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| E non puoi neanche controllarla
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| Racconta spietatamente come siamo
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| E dopo vent’anni si comincia ad avere
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| La faccia tutta presa da quella smorfia
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| Che avanza sicura con un percorso preciso
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| E diventa uno specchio di miseri errori
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| Non permette a nessuno di esser bello di fuori
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| Ti vien su dal di dentro e si blocca per sempre sul viso
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| Basta non guardare
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| In fondo alla propria faccia
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| E non frugarsi dentro agli intestini
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| Ogni domanda al corpo
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| Può essere una breccia
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| Un inizio di inquietudini e di ossessioni
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| La smorfia che porta sul viso
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| Un uomo a confezionarla ci impiega una vita
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| E non sempre riesce a terminarla
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| Da quanto questa smorfia è complicata
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| E quanti giri ha dovuto fare
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| Tra le viscere del suo corpo
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| Quasi avesse un fatale appuntamento
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| Quante orribili contorsioni
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| Per raggiungere la sua faccia
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| Per esprimere tutto il suo fallimento
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| E l’uomo che ti trovi davanti
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| In una strada deserta ti fa una certa paura
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| Non tanto per la sua cattiveria
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| Ma proprio per la sua bruttura
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| Basta non guardare
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| In fondo alla propria faccia
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| E non frugarsi dentro agli intestini
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| Ogni domanda al corpo
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| Può essere una breccia
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| Un inizio di inquietudini e di ossessioni |