| Quando lo vedi sulle facce degli altri
|
| Quando li osservi in quel loro appiattimento
|
| In un salotto o in un bar con un campari soda
|
| Così assuefatti alla violenza dolce della moda
|
| Quando lo vedi sugli altri e ti senti diverso
|
| E credi di non essere sommerso
|
| Non è ancora il momento di soffrire
|
| Puoi ridere di loro, ti serve per capire
|
| Sono persone piatte, molli, stanche…
|
| Ma quando lo vedi anche
|
| Sulla tua maglietta
|
| Sulle scarpe da tennis
|
| Sui blue-jeans da quattordici once
|
| Su come parli, cosa canti, come ti vesti
|
| Sui tuoi bisogni, sulle tue scelte, sui tuoi gusti
|
| Allora ti senti anche tu arrendevole e fiacco
|
| Allora ti piaci un po' meno e non sai perché
|
| E non riesci a trovare nemmeno abbastanza distacco
|
| Per ridere di te… per ridere di te
|
| Quando lo vedi sulle facce degli altri
|
| Quando li osservi in quel loro appiattimento
|
| Gli stessi atteggiamenti, la stessa ironia
|
| E le loro battute un po' da trattoria
|
| E le mani curate, le camicie pulite, bianche…
|
| Ma quando lo vedi anche
|
| Sulla tua maglietta
|
| Sulle scarpe da tennis
|
| Sui blue-jeans da quattordici once
|
| Su quel giaccone americano che ho comprato
|
| Con pochi soldi al mercatino dell’usato
|
| Allora arriva al disgusto la tua stravaganza
|
| Allora diventa una moda ogni gesto che fai
|
| Non si riesce nemmeno ad avere abbastanza coscienza
|
| Per piangere di noi… per piangere di noi
|
| Di noi così ribelli, così devoti
|
| Di noi così folli, così massificati
|
| Di noi così avanti, così impotenti
|
| Coi capelli un po' lunghi
|
| E le nostre barbe da impegnati
|
| Di questa nostra assurda mancanza di rigore
|
| Di una mollezza sorda che non ci fa reagire
|
| Di noi che non sappiamo cosa sia
|
| La nostra malattia
|
| E forse non abbiamo ancora fatto un gemito
|
| Ma la paura comincia a salire dagli intestini
|
| Come il vomito
|
| Noi così vitali, così distrutti
|
| Noi così creativi, così assuefatti
|
| Ci aggrappiamo ad un gesto che sembra di rottura
|
| Con l’illusione e il pretesto di scegliere ancora
|
| Noi così originali e spappolati
|
| Creiamo saltando liberi come pidocchi
|
| Coi nostri gusti schifosi accumulati
|
| Fra la testa e gli occhi
|
| Ormai sei soggetto a una forza
|
| Che ti è sconosciuta
|
| Ormai sei libero e schiavo
|
| Ormai sei coinvolto
|
| E di colpo ti viene il sospetto
|
| Che in tutta la vita
|
| Non hai mai scelto
|
| Non hai mai scelto
|
| Non hai mai scelto
|
| Quando lo vedi anche
|
| Sulla tua maglietta
|
| Sulle scarpe da tennis
|
| Sui blue-jeans da quattordici once… |