| Die Industrie ist broke: Jetzt wird die Party geräumt |
| Du sitzt im Dreck, in der Gosse und handelst Platin und Gold |
| Jesus starb an einem Kreuz, damit du Vogel begreifst |
| Du bleibst ein Kind aus dem Block, gleich wie viel Kohle du scheißt |
| Bruder die Krone ist mein, du kannst das Erbe nicht wahren |
| Denn nach dem Tango mit mir tanzt du den sterbenden Schwan |
| Teste mich! Doch wähl' deine Waffe korrekt |
| Das ist kein Messer, mein Freund, nein, das ist Besteck |
| Du machst den Bösewicht und die Presse läutet zum Sturm |
| Doch bitte, wo sind die Zeugen all deiner Räuberpistolen? |
| Du sagst Loft und meinst betreutes Wohnen — Bruder zügel' dein Ross! |
| Denn irgendwann machst du den Frieden mit Gott |
| Dieses Business ist bitter wie schwarzer Kaffee |
| Glaub' mir, du wartest vergebens vor deinem Radiogerät |
| Mit deiner Fabelkarriere geht es den Lokus hinab |
| Doch Montag Nacht in der Chemo ist dir der Knoten geplatzt |
| Du dachtest wohl, du hast ein Blankoscheck |
| Doch jetzt hast du die Kohle in den Sand gesetzt |
| (Warum?) |
| Nur weil du jede Woche Hanteln stemmst |
| Bist du noch lange kein Gesangstalent. Nein, nein |
| Du ziehst ein Messer aus dem Handgepäck |
| Doch bald frisst du den Brei in deinem Krankenbett |
| (Warum?) |
| Du hast nur Pussies im Bekanntenkreis |
| Doch trotzdem schummelst du beim Schwanzvergleich. Nein, nein |
| Du chillst in deiner Messiwohnung |
| Und rauchst Crack vom Blech einer Pepsi Cola |
| Auf deinem Bett unterm Sexy-Cora-Gedächtnisposter |
| Du führst Debatten mit den Stimmen im Schädel |
| Wo einst die Goldene hing, ein weißer Fleck auf vergilbter Tapete |
| Sieh mich im Cabrio auf dem Champs Elysees |
| Nachdem dein Biz zusammenbricht wie, 'ne Model-WG |
| Das ist ein Rapgott mit einem Textblatt und auf vier Zeilen |
| Macht er aus diesem Catwalk eine Greenmile |
| Mach' diese Player-Pimps zum Pontifex |
| Rapper kommen aus dem Knast und schreiben dann Songs über Sex |
| Ich wünschte mir ein sorgloses Leben mit Orsons-Problemen |
| Doch sie legten mir die Dornen um die pochenden Schläfen |
| Ich schick' sie vor die Pforten von Petrus, verform' ihre Schädel |
| Denn diese verdorbene Szene ist für mich gestorben wie Jesus |