| Il campo di battaglia è macchiato di sangue
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| Sangue che scorre fuori dai morti e dalle viscere ferite
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| L'erba è inzuppata
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| Lo sporco si trasforma in fango rossastro
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| Il fumo sta uscendo dalle ferite e i corpi stanno bruciando
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| È amore di guerra!
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| Dannazione, non riesco a pensare quando la mia mente è su un altro livello
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| Situazione critica, tengo quell'heavy metal, perché
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| Ogni volta che ti vedo affrontare, il mio lato malvagio entra in gioco
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| Buckin', Blasin', esci ridendo, nessun rimorsi, entro
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| Non capisco il mio negro
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| Non sono mai stato tuo amico (il tuo amico)
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| Tutti questi anni sono passati per il mio negro
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| E ora è il momento di incontrare la tua fine (la tua fine)
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| Perché sto correndo, sparando per i soldi
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| Chi altro ha detto che questa merda era divertente?
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| Cammina su di te lentamente e metti quella merda calda nella tua pancia
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| Guarda che i miei sogni sono un po' strani quando sono pieno di cocaina
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| Ancora giù con il mio clic e riprendiamo Black Rain
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| Ho perlustrato la tua moglie incinta e tengo quel culo in ostaggio
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| Se i soldi non vanno bene, la lascio come una salsiccia
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| Afferra la zappa per il collo, vai in contanti per un assegno
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| Tutti i miei scagnozzi mi hanno dato le spalle con gli elicotteri sul ponte
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| Corri nella tua casa di mamma, mettile quella pistola in bocca
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| Falle sapere che ne dici di merda (?)
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| Il campo di battaglia è macchiato di sangue
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| Sangue che scorre fuori dai morti e dalle viscere ferite
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| L'erba è inzuppata
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| Lo sporco si trasforma in fango rossastro
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| Il fumo sta uscendo dalle ferite e i corpi stanno bruciando
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| È amore di guerra!
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| ... tutti voi negri
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| È un lavoro quotidiano non uccidere tutti voi negri
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| Vi odiate tutti questa puttana solo per salire
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| Avete pensato tutti: «Lord e Koop, questo è un casino»
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| È meglio solo sdrammatizzare un negro
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| Facciamo i capricci in quel modo, facciamo fuori i negri della radio
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| Ricorda le unghie nere, vestite di nero
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| Croce a testa in giù, ma nessuna zappa fa la tua pedicure
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| Bambola Chucky dipinta sul bagagliaio del camion
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| Siamo (?) all'inferno come noi del Vietnam
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| Leccami le dadi, succhiami il cazzo, (?) pulcino
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| I miei ragazzi hanno guidato un treno su quella cagna
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| Mi sorridono in faccia ma a questi negri non piaccio
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| Vogliono essere proprio come me ma non vogliono combattermi
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| Come me, ho portato la prima targa sulla scena
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| I figli di puttana mi odiano, bentornato, capisci che intendo?
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| Il campo di battaglia è macchiato di sangue
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| Sangue che scorre fuori dai morti e dalle viscere ferite
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| L'erba è inzuppata
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| Lo sporco si trasforma in fango rossastro
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| Il fumo sta uscendo dalle ferite e i corpi stanno bruciando
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| È amore di guerra!
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| Tengo un sacco di battute così quando metto questi nove nelle menti dei negri
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| Non posso farne a meno quando scrivo le mie rime penso a "negri che muoiono"
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| Strappando una spina dorsale e colpendo le linee per occupare il mio tempo
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| Nel mio laboratorio: Frankenstein, Jekyll e Mr. Hyde
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| Non sono un culturista, ma cerco sempre di pompare un po' di ferro
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| Rappo nel mio tempo libero, ma non c'è merda che possa entrare in crimini efferati
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| Puttana, è meglio che non oltrepassi il limite, ti sbuccio la pelle dalla carne
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| Rilassarsi dal coroner, mi insegna a sezionare
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| Colpisciti con la siringa, guardati andare in arresto cardiaco
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| Se mi piaci quando ti combattevo, non lascerei un pasticcio
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| Più o meno, non mettere alla prova la mia pazienza o il martello ha colpito il perno
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| Entra e guardalo al telegiornale con la tua mamma allora
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| Strappa i denti e taglia le dita, bruciali, non riesco a identificare
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| Insacca e trascina e tagga la sigaretta e riposa sul posto per pietrificarsi
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| (?) pietrificato, voglio vedere le tue viscere
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| Guarda quel maledetto sangue, asciugati i piedi quando entri
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| Il campo di battaglia è macchiato di sangue
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| Sangue che scorre fuori dai morti e dalle viscere ferite
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| L'erba è inzuppata
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| Lo sporco si trasforma in fango rossastro
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| Il fumo sta uscendo dalle ferite e i corpi stanno bruciando
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| È amore di guerra! |