| More, Elisa, lo stanco poeta
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| E l’estremo origlier su cui more
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| È quell’arpa che un tempo l’amore
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| Insegnava al suo spirto gentil
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| More pago che pura risplenda
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| Come quella d’un angiol del cielo;
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| Giacerà senza frale e uno stello
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| Fiorirà tra le corde d’april
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| Dono estremo, per te lo raccogli
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| Senza insano dolor, senza pianto;
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| Una lacrima cara soltanto
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| Solo un vale che gema fedel
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| Che quest’alma già lascia le care
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| Feste, i canti le danze, gli amori
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| Come un’aura che uscendo dai fiori
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| Odorosa s’effonda nel ciel |