| Le scarpe nel deserto
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| Pesan sempre un po' di piu'
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| Di sabbia, terra e polvere
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| Che non si staccan piu'
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| Un fiore ogni tre vite
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| Ed un fiore che, poi
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| Sara' robusto ed alto
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| Si, ma profumato mai
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| Le bestie nel deserto
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| Hanno cuori lenti che
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| Che segnano la danza
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| Per le nuvole
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| Il sangue resta freddo
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| Purche' il sole resti li'
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| Ma due o tre piogge servono
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| Per occhi umidi
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| A meno che
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| Faccia un poco d’ombra tu
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| A meno che
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| Il sole non mi accechi piu'
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| A meno che non butti via le bussole
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| Bruci le mie bussole
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| Il cielo sul deserto
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| Chiama acqua pure lui:
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| Snobbato dagli angeli
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| Volato da avvoltoi
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| E torbido di spiriti
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| Che spesso giocano
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| In sella al vento fischiano
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| E poi ululano
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| A meno che
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| Faccia un poco d’ombra tu
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| A meno che
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| Il sole non mi accechi piu'
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| A meno che butti via le bussole
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| Bruci le mie bussole |