| Sarà che anche qui
|
| Le quattro del mattino
|
| Sarà che anche qui l’angoscia
|
| E un po' di vino
|
| Sarà che non ci posso fare niente
|
| Se ora mi viene su il veleno
|
| E allora avanti un altro
|
| Con quello che guadagni stai muto
|
| Avanti pure un altro
|
| Con quello che guadagni sorridi nella foto
|
| Caro il mio Francesco questa lettera ti arriva
|
| In un paese piccolo lì sugli Appennini
|
| Ho capito forse come mai ci vivi
|
| Che tanto ci si sente soli
|
| Parlavano di stile, di impegno e di valori
|
| Ma non appena hai smesso di essere utile per loro
|
| Eran già lontani
|
| La lingua avvicinata a un altro culo
|
| E io che il mio disprezzo me lo tengo dentro
|
| Che il letamaio è colmo già pubblicamente
|
| Non c'è peggiore sordo di chi non vuol sentire
|
| Tu pensa a chi non sente e poi ne vuol parlare
|
| Caro il mio Francesco è il momento dei saluti
|
| Ci avremmo riso sopra se ne avessimo parlato
|
| Lo so che non ha senso starsi a lamentare
|
| Di alcune conseguenze del mestiere
|
| So che mi son fatto prendere la mano
|
| Perché uno sfogo fa sbagliare spesso la misura
|
| Ma come ti dicevo son le quattro del mattino
|
| L’angoscia e un po' di vino
|
| E allora vado avanti a cantare della vita
|
| Sempre e solamente per come io la vedo |