| Non è mica san Lorenzo
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| Non ci sono stelle matte
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| Su 'sta piccola città
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| Non ci sono desideri da non dire come tempo fa
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| Il destino ha la sua puntualità
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| Hai lottato come un uomo con la brutta compagnia
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| Che non eri mica stanco
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| Che nessuno mai è pronto quando c'è da andare via
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| Hai pregato bestemmiando per la rabbia per tutta l’agonia
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| Per le scelte che stava facendo dio
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| Non ci sono più i petardi
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| E nemmeno il diario Vitt
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| Le bambine occhiate in chiesa sono tutte quante spose
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| Sono tutte via da qui
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| Non si affaccia più tua madre alla finestra a urlare «tòt a cà»
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| Non c'è neanche più la tua curiosità
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| Dove sono le ragazze che sceglievano fra noi
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| E dov'è la nave scuola che hai confuso con l’amore
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| E forse lo era più che mai
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| Non c'è più la pallavolo e i tuoi attrezzi non c'è più l’hi-fi
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| Non ci sono più tutti quanti i tuoi guai
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| Quando hai solo diciott’anni quante cose che non sai
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| Quando hai solo diciott’anni forse invece sai già tutto
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| Non dovresti crescer mai
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| Se ti scrivo solo adesso è che sono io così
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| È che arrivo spesso tardi
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| Quando sono già ricordi che hanno preso casa qui
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| Non è vero ciò che ho detto: qua c'è tutto a dire che ci sei
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| Fai buon viaggio e poi poi riposa se puoi |