| Dove arriva quel cespuglio, la cucina
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| Che avrà il sole di mattina
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| Dove adesso è il mio berretto
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| Lì la camera da letto
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| E in direzione dello stagno
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| Costruiremo il nostro bagno
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| Entra pure, è la tua casa
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| La tua casa fra le rose
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| Ora appena prendo il mese
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| Il primo muro, la tua casa, te lo giuro
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| Ora siediti qui dove ci sarà il camino
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| E pensa a quando tutta quella gente
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| Pur passandoci vicino
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| Non vedrà più niente
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| Quella porta non è un sogno
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| È robusta, è di legno
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| Non nascondere la mano
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| Non nascondere il tuo seno
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| Ora non c'è più nessuno
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| Più nessuno, ora non c'è più nessuno
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| Prendo dalla moto il nostro letto
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| Stendo a terra il telo
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| Ora alza gli occhi al cielo e dimmi
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| Quanto mancherà al tramonto
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| Ci vuol buio a questo punto
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| Voglio farti tenerezza, la tristezza
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| Si dissolve con il fumo
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| Resta solo il tuo profumo, il profumo della pelle
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| Lo sfondo delle stelle
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| E un vago senso di dolore
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| Che scompare col respiro
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| Col respiro del tuo amore |