| Frate, non canto nel coro
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| Entro sul beat come un toro
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| Spenno anche dopo il corona
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| Ho la corona, l’alloro
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| Sopra 'sti beat doppi passi
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| Un tot di goal e di assist
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| Come da prassi ho gli incastri da pallone d’oro
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| Ehi (Emme!)
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| Se non mi parli di soldi, per me è arabo
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| Mi sto fumando un asparago
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| Sono indeciso se farlo o se farmela
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| Come tra Eros e Thanatos
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| Vengo dal baratro, frate
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| Faggiano, provincia di Taranto
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| Mo sto a Milano, fra', fatto, contando 'sti k con l’abaco
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| Dopo scappo alle Galapagos
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| Ho preso casa col box
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| Mo già mi voglio cambiare la macchina
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| Dopo la villa la voglio sui docks
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| Con vista mare, grossa come Buckingham
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| Metto la quinta, fra', sbrigo la pratica
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| Aspetto che scendi come Tommy Shelby
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| Dentro la sua Bentley anni '20 con gli interni in radica
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| Oppure una Cadillac
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| Ehi
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| Faccio 'sti soldi da fermo, da casa
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| Con una fregna che è per metà slava
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| Non sono Dio, no, frate, sono Zlatan
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| Ehi
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| Non voglio fama, fra', voglio la plata
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| Li voglio spendere tutti da Prada
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| Poi portarla a Praga, 'sta merda ripaga
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| Frate, so che sto allo stellato, è ridicolo
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| Su 'sto risotto c’ho letto un articolo
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| Poi in questo posto pensano sia ricco
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| Mi lavano l’auto, ma è come lo dicono
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| Dicono: «Scusi»
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| Sto pasteggiando con bignè andalusi
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| Fumo con gli occhi socchiusi
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| Piangevo sotto la doccia
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| Mo piango nella Jacuzzi |