| È notte ma vorrei che fosse presto lunedì
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| Con gli altri insieme a me per fare la città
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| Con gli altri chiusi in sé che si aprono al sole come fiori quando
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| Si risvegliano, si rivestono
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| Quando escono, partono, arrivano
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| Ci somigliano angeli avvoltoi
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| Come specchi gli occhi nei volti
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| Perché gli altri siamo noi
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| I muri vanno giù al soffio di un’idea
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| Allah come Gesù in chiesa o dentro una moschea
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| E gli altri siamo noi ma qui sulla stessa via
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| Vigliaccamente eroi lasciamo indietro i pezzi di altri nomi
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| Che ci aspettano e si chiedono
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| Perché nascono e subito muoiono
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| Forse rondini, foglie d’Africa
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| Ci sorridono di malinconia
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| E tutti vittime e carnefici tanto prima o poi
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| Gli altri siamo noi
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| Quando cantano, quando piangono
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| (gli altri siamo noi, siamo noi, siamo noi)
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| In questo mondo gli altri siamo noi
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| Quando nascono, quando muoiono
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| (gli altri siamo noi, siamo noi, siamo noi)
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| Gli altri siamo noi
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| Noi che stiamo in comodi deserti
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| Di appartamenti e di tranquillità
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| Lontani dagli altri, ma tanto prima o poi
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| Gli altri siamo noi
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| In questo mondo piccolo oramai
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| Gli altri siamo noi
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| Sì gli altri siamo noi fra gli indios e gli indù
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| Ragazzi in farmacia che ormai non ce la fanno più
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| Famiglie di operai licenziati dai robot
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| E zingari dell’est in riserve di periferie
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| Siamo tutti vittime e carnefici tanto prima o poi
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| Gli altri siamo noi
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| L’Amazzonia, il Sud Africa
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| (gli altri siamo noi, siamo noi, siamo noi)
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| In questo mondo gli altri siamo noi
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| Quando sparano, quando sperano
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| (gli altri siamo noi, siamo noi, siamo noi)
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| In questo mondo piccolo oramai
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| Gli altri siamo noi
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| In questo mondo gli altri siamo noi |