| Il solitario, in assenza di loquacit
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| Avvoltolato in un enigma
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| Siede pensoso al limite della realt
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| Accavallando le sue lungha gambe
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| Lo puoi notare perch un indecifrabile
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| Porta il suo sguardo negli accessi cosa non si sa
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| E li pervade di fascino;
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| Si tocca il mento e si schermisce alla gestualit
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| Di chi sta accanto e lo incomoda
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| Lo puoi giurare in sintonia con i fatti suoi
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| Quand’anche siano sostanzialmente guai
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| Perch nel suo mondo pace
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| Ed per questo che lui lo abita
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| Il solitario, in gran miseria di calorosit
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| Sta bene al largo di un dilemma che prima o poi avr
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| E non si chiede come tutta la faccenda finir
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| No: non si chiede come finir
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| E non si chiede se l’amore che non d
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| Si vestirebbe un giorno di fatalit
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| (Lo stesso amore che non prende
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| E che vestito a lutto a prenderlo verr;
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| Lo stesso amore che non prende
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| E che, bellissimo, a prenderlo verr) |