| Marte è ormai trionfante
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| Soffia come un uragano
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| Gela il respiro dei campi
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| E i boschi fino alle radici
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| Di tutte le famiglie che erano il suo popolo
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| Di tutto quello che aveva la sua gente
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| A lei restano solo il fuoco e il sangue intorno
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| Il fuoco e il sangue dentro
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| Violenza di fratello, un odio senza fine
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| Totale come il silenzio calato sulla terra
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| Per tutti gli anni che il cuore
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| Avrebbe voluto per battere e amare
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| Sola, una donna di una stirpe negata
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| Alleva un pianto prigioniero alimentato dal pane
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| Avvelenato del nemico
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| Cresce in fretta il seme
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| Ma il frutto ancora non è maturo
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| E aspetta impaziente la stagione e il sole del destino
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| Lo schiavo ribelle non è pronto per la guerra
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| Deve soltanto temere l’orso che insidia le bestie
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| E masticare l’inganno e il cibo che lo ferisce
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| Cresce in fretta il seme
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| È un fiore di vendetta |