| Scende il mostro della sera
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| Nell’arena nazionale
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| Ed ognuno si connette
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| Al suo sogno artificiale
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| Una doccia profumata
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| Segue guerra con lo specchio
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| E la scarpa, quella giusta
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| Per poi dare un po' nell’occhio
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| E' già il terzo aperitivo
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| E sembra ancora una tisana
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| Preludio all’agonia
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| Del fine settimana
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| Esce musica fetente
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| Dalla porta di un locale
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| E scosciate reginette
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| Che si affannano ad entrare
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| Gambe lunghe come aironi
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| Trasparenti da digiuno
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| Affonderanno i tacchi a spillo
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| Dentro i sogni di qualcuno
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| E' una notte di movida
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| E folli desideri sparsi
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| Che la vita è troppo breve, amore
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| Per accontentarsi
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| Ragnatele di tubi al Neon
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| Luci gialle a Incandescenza
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| Sotto un cielo Rosso-Viola
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| Che trasuda incoscienza
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| C'è uno spacciatore nero
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| Che alza più di una Puttana
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| Sul suo marciapiede stretto
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| C'è una lunga fila indiana
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| Esce un tipo allucinato
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| Dalla Metropolitana
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| Lui stanotte si è imbiancato sì
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| Con una cerbottana!
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| Nell’Eutanasia del fine settimana.
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| Dal terrazzo al terzo piano
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| C'è un’intrepida signora
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| Che sta urlando io vi ammazzo
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| Credo almeno da mezz’ora
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| Vorrei dirle che ha ragione
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| Ma in fondo lei non può capire
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| Che già questo, tutto questo
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| Non è forse un po' morire
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| Nel delirio occidentale
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| Per chi suona la campana
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| E' l’eutanasia del fine settiman |