| Chiudi gli occhi
|
| Ed immagina una gioia
|
| Molto probabilmente
|
| Penseresti a una partenza
|
| Ah, si vivesse solo di inizi
|
| Di eccitazioni da prima volta
|
| Quando tutto ti sorprende
|
| E nulla ti appartiene ancora
|
| Penseresti all’odore di un libro nuovo
|
| A quello di vernice fresca
|
| A un regalo da scartare
|
| Al giorno prima della festa
|
| Al 21 marzo
|
| Al primo abbraccio
|
| A una matita intera
|
| Alla primavera
|
| Alla paura del debutto
|
| Al tremore dell’esordio
|
| Ma tra la partenza e il traguardo
|
| In mezzo c'è tutto il resto
|
| E tutto il resto è giorno dopo giorno
|
| E giorno dopo giorno è silenziosamente
|
| Costruire
|
| E costruire è sapere
|
| È potere rinunciare
|
| Alla perfezione
|
| Ma il finale è di certo più teatrale
|
| Così di ogni storia ricordi solo la sua conclusione
|
| Così come l’ultimo bicchiere, l’ultima visione
|
| Un tramonto solitario, l’inchino, poi il sipario
|
| Ma tra l’attesa e il suo compimento
|
| Tra il primo tema e il testamento
|
| Nel mezzo c'è tutto il resto
|
| E tutto il resto è giorno dopo giorno
|
| E giorno dopo giorno è silenziosamente
|
| Costruire
|
| E costruire è sapere
|
| È potere rinunciare
|
| Alla perfezione
|
| Io ti stringo le mani
|
| Rimani qui
|
| Cadrà la neve
|
| A breve
|
| Io ti stringo le mani
|
| Rimani qui
|
| Cadrà la neve
|
| A breve
|
| A breve |