| Scolpito da ore di molti cicli di luna piena
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| La sua faccia è un abisso, le mani erose dalla fatica
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| Portando rovine, portando la perdizione sulle sue spalle
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| Negli occhi e al mattino
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| Il vecchio spirito sta camminando avanti, ma cammina abbandonato
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| Un destino maledetto
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| Né corona né aureola sulla testa
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| Una vasta prova
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| Un grande fardello
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| Che non può versare
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| Un'aura oscura
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| Che emana da un corpo che ha sanguinato
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| Un vagante moribondo
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| Un parlatore silenzioso
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| Cammina a grandi passi tra i morti
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| Con genuina volontà
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| Lo chiamano il condannato
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| Lo chiamano il posseduto
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| Ma quello che non sanno è
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| Che la sua anima è più che benedetta
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| Gli consigliano di implorare
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| E inginocchiati davanti all'altare di Yahweh
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| Per richiedere l'intervento divino
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| Sarebbe stato il grido per
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| Un impero celeste che non è mai stato
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| E non rivelerà mai la salvezza
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| Oltre i confini della società
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| Oltre i confini dell'uomo normale
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| Percorre il seguace del percorso a sinistra
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| E oltre i confini della carne
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| E oltre le manifestazioni del tempo
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| Il vagabondo disperato troverà un regno per se stesso
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| Un regno per i disperati
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| Tutto è stato lasciato indietro
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| Tranne la volontà di lottare per qualcosa di più alto
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| Predicatore del caos alza la voce
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| Invoca il fuoco nero illuminante
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| Dai vita alla liberazione mentale
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| E la morte fino alla stagnazione
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| Nel tuo regno disperato
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| Forza e potenza inaspettate
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| Canalizza lo sguardo affamato dall'occhio spalancato
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| Più poco appariscente agisce esternamente
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| Più selvaggia è la natura dietro la pupilla
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| Contrassegnato da simboli e mani divine
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| La sua faccia è una maschera, le sue mani sono strumenti e armi
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| Portando saggezza, portando fede, re dell'ignoto |