| Mamma, raccolgo i pensieri
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| E sono tutti annodati dal buio
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| Di un giorno di sole d’agosto
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| Nel giorno d’inverno d’agosto
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| Gioco cio miei pochi anni
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| E conto i miei angeli in cielo
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| Forse mi fanno uno scherzo
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| O sono alla prova, forse mi lasciano da solo
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| Hai preso casa in vacanza, i fiori
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| Il riposo e i tuoi cani
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| Io sto annegando nel vuoto
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| Mi bruciano gli occhi
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| Chissà che bellezza i tuoi tulipani
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| Chissà che bellezza, saranno domani…
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| Per tutte le volte che non sai
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| Se dirmi che passa o non passa mai
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| Tu non ci pensare, e asciuga
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| Le lacrime agli occhi
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| Oppure ricordami il tempo di un fiore
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| Che nasce, da uno che muore
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| E stai qui
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| Mamma, raccolgo i pensieri
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| In questi giorni di pace nel buio
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| All’ombra di un sole d’agosto
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| Uno, per uno, al suo posto
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| E poi, nei miei pochi anni
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| Conto i colpevoli in cielo
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| Forse mi fanno arrabbiare, o sono alla prova
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| Eppure qui non sono solo
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| Ho pagine ferme, di un libro prezioso
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| Che gli altri hanno letto
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| Io ho solo guardato
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| E, mentre correvano tutti, mi sono fermato;
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| In un giorno di scuola
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| Per tutte le volte che non sai
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| Se dirmi che passa o non passa mai
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| Tu non ci pensare, e asciuga
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| Le lacrime agli occhi
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| Oppure ricordami il tempo di un fiore
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| Che nasce, da uno che muore
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| E stai qui
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| Regalami il tempo di un fiore
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| Che nasce, da un altro che muore
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| E stai qui |