| Con quella faccia un po' così
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| Quell’espressione un po' così
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| Che abbiamo noi prima di andare a Genova
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| Che ben sicuri mai non siamo
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| Che quel posto dove andiamo
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| Non c’inghiotte e non torniamo più
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| Eppur parenti siamo un po'
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| Di quella gente che c'è lì
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| Che in fondo in fondo è come noi, selvatica
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| Ma che paura ci fa quel mare scuro
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| Che si muove anche di notte e non sta fermo mai
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| Genova per noi
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| Che stiamo in fondo alla campagna
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| E abbiamo il sole in piazza rare volte
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| E il resto è pioggia che ci bagna
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| Genova, dicevo, è un’idea come un’altra
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| Ma quella faccia un po' così
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| Quell’espressione un po' così
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| Che abbiamo noi mentre guardiamo Genova
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| Ed ogni volta l’annusiamo
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| E circospetti ci muoviamo
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| Un po' randagi ci sentiamo noi
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| Macaia, scimmia di luce e di follia
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| Foschia, pesci, Africa, sonno, nausea, fantasia…
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| E intanto, nell’ombra dei loro armadi
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| Tengono lini e vecchie lavande
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| Lasciaci tornare ai nostri temporali
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| Genova ha i giorni tutti uguali
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| In un’immobile campagna
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| Con la pioggia che ci bagna
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| E i gamberoni rossi sono un sogno
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| E il sole è un lampo giallo al parabrise…
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| Con quella faccia un po' così
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| Quell’espressione un po' così
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| Che abbiamo noi che abbiamo visto Genova
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| Che ben sicuri mai non siamo
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| Che quel posto dove andiamo
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| Non c’inghiotte e non torniamo più |