| Tua madre ti ha vestita di tante gelosie
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| Ti ha messo cose in testa, amare fantasie
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| In te ha riversato le proprie delusioni
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| «Gli uomini», ti ha detto" «son tutti dei coglioni»
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| Così tu sei cresciuta in quella diffidenza
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| Fra un uomo e l’altro pensi non c'è la differenza
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| Di ogni tenerezza la più completa assenza
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| Il vuoto del tuo cuore rasenta la demenza
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| Oh mai, un sorriso, che so, una parola di più
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| Oh mai, un’occhiata, chissà, un po' di complicità
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| Come fisarmonica ti lasci stringere ogni volta ma
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| C'è un silenzio chiuso in te, più volgare co-com'è
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| È più volgare di uno sputo
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| Tua madre ti parlava, lavandoti le spalle
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| Bambina tu ascoltavi le sue infinite balle
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| «Tuo padre», ti diceva, «è stato un magro affare
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| A quarant’anni appena è un uomo da buttare»
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| Tu gli volevi bene, intendo a lui, tuo padre
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| E non capivi bene le frasi di tua madre
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| Eppure hai cominciato e non ti riguardava
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| A difendere per sempre l’orgoglio di una schiava
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| Oh mai, mai un giorno che tu mi ringrazi
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| Ma non lo sai fare un gesto che sia
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| Spiritoso con me, con te la domenica
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| Sei poco igienica, si muore, sai
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| Meglio andare via di qua a cercarsi una città
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| E non restare in questa mia periferia
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| Meglio andare via di qua a cercarsi una città
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| E non restare in questa mia periferia |