| E poi c'è sempre uno che si apparta
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| Si mette a scorreggiar tranquillamente
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| Del resto per tre ore siamo a Sparta
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| C'è tanta gente…
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| Per ogni cinquantennio
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| I «sempre in gamba»
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| Si sprecano e i saluti e i battimani
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| Per soli uomini è organizzata
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| Questa parata
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| Ci sono certi nodi di cravatta
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| Che dietro c'è la mano di una moglie
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| E dietro ad ogni moglie
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| C'è una amante senza mutande
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| Nel gruppo manca mai
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| Qualche avvocato
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| A lui tocca di fare il bel discorso
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| La faccia sua collerica si accende
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| E ci confonde…
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| Ma come parla bene
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| E poi ci spiega
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| …di ferro è questa classe… battimani
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| Ma uno con la testa fra le mani
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| Lo guarda fisso, senza una piega
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| Ci sono proprio tutti o quasi tutti
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| Ciascuno s'è pagata la sua quota
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| Qualcuno invece è morto
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| E infatti è assente… è indifferente…
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| Sparito sembra poi da qualche viso
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| Lo stesso proprietario… dov'è andato?
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| Ma poi di colpo, complice un sorriso
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| Indietro torna dal paradiso
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| La facce rosse rosse, ormai si canta
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| A squarciagola, senza intonazione
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| Nessuno sentirà chi si è perduto
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| In mezzo al brindisi, gridando aiuto
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| Ma poi c'è sempre uno che si apparta
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| Si mette a scorreggiare e tira avanti
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| Del resto da tre ore siamo a Sparta
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| E siamo in tanti |