| Il suo nome è Bisanzio
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| I suoi giuramenti sono misteri
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| La sua presenza oblio
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| Antica immagine, inquietudine…
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| Si dice di lei, si dice di lei
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| Si dice di lei, si dice di lei
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| Ma se potessi solo averla qui
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| All’improvviso il tempo fermerei
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| E poi gli orizzonti li annullerai
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| Ma tutto questo non esiste più
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| È dietro un segno rosso
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| E il rosso che dirompe dal silenzio
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| In una pioggia color porpora
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| Come un abbaglio
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| Ti porta oltre il limite del nulla
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| Oltre il risveglio… io
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| Esiste o non esiste?
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| Fino a perdersi nella memoria…
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| Nel tempo…
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| Il suo nome è Bisanzio
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| I suoi giuramenti sono misteri
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| La sua presenza oblio
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| Antica immagine, inquietudine…
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| Si dice di lei, si dice di lei
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| Si dice di lei, si dice di lei
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| E il rosso che dirompe dal silenzio
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| In una pioggia color porpora
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| Come un abbaglio
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| Ti porta oltre il limite del nulla
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| Oltre il risveglio… io
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| Esiste o non esiste?
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| Fino a perdersi nella memoria…
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| Nel tempo… |