| Era l’ultimo della classe
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| Ma nessuno gliene voleva
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| Ogni giorno una cosa nuova
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| E di tutti se la rideva
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| Poi la vita se lo rubò
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| Senza dargli mai più di un po'
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| Lui di questo si contentò
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| Fino a quando non lo scocciò…
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| Voleva cogliere margherite
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| Ma i campi in fiore già non c’erano più
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| C’era una corsa di tante vite
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| Che in campi brulli cadevano giù
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| Lui non pensava, lui ne rideva
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| Andare avanti era un piacere
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| Andava in cerca di un qualche cosa
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| Che non sapeva ma che sentiva…
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| Andava in cerca di un qualche cosa
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| Che aveva dentro, chiamato amore
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| Una bocca e due occhi neri
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| Non bastarono alla sua sete
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| Per la luce che lui voleva
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| Non lo chiusero nella rete
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| Una musica lo portò
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| Dove niente lo disturbò
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| Con il rullo che lo esaltò
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| Fino a quando non lo fermò…
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| Lo colse in fronte una margherita
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| E un fiore rosso per lui sbocciò
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| Fu questo il premio per una vita
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| Che guadagnava la libertà…
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| È nato un campo di margherite
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| E insieme ad altri lui resterà
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| Non avrà un nome fra tante vite
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| Non sarà l’ultimo, ma un uomo in più… |