| Mio padre ha sempre fatto il muratore
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| Odia chi si lamenta, chi sta zitto e gli ottimisti
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| Ha sempre poco tempo per l’amore
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| E tutte le altre cose inventate dai comunisti
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| Il suo diploma da geometra sta appeso in soffitta da vent’anni
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| In una teca polverosa
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| E da piccolo sognavo anch’io di avere
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| Una teca che dicesse che so fare qualche cosa, ye-yee
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| Lui avrebbe voluto che facessi gli studi d’architetto
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| Oppure da ingegnere
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| Ma io volevo fare il musicista
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| A suonare la chitarra passavo le mie sere
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| Ricordo un giorno mi prese da parte
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| Mi disse: «Non capisci proprio un cazzo della vita
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| Perché solo a chi si sporca le mani
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| È concesso il privilegio di avere una coscienza pulita»
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| Sì, ma io non sono come te
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| Di quello che sarò tu che ne sai
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| Sì, ma io non sono come te-e-e
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| Vedi di non dimenticarlo mai
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| Ed un po' come un testimone di Geova
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| Il mio futuro spesso suonava al campanello
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| Ed io non ci provai neanche ad aprire
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| Solo per diventare un ingegnere o un architetto
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| Io volevo far piangere la gente
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| E davanti a dei mattoni nessuno si commuove
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| Perché le case in fondo sono solo scatole
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| Dove la gente si rifugia quando fuori piove
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| E poi un giorno sono andato a Londra
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| Era per studiare musica all’università
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| E durante gli anni tra un esame e l’altro
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| Ho ripensato spesso alle parole di papà
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| Sì, ma io non sono come te
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| Di quello che sarò tu che ne sai
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| Sì, ma io non sono come te-e-e
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| Vedi di non dimenticarlo mai
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| E adesso anche io c’ho una soffitta
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| Ed un pezzo di carta in una teca pulita
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| E non faccio l’architetto o l’ingegnere
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| Mio padre in qualche modo ha accettato la mia vita
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| Gli dicevo: «Io non sono come te
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| Io sono diverso, io sono migliore»
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| Ma le canzoni in fondo sono solo scatole
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| Dove la gente si rifugia quando fuori piove |