| E poi la donna parlò
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| Nella sua lingua impossibile
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| Aveva la tua telecamera
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| E mi versò del the
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| Ad altri giorni pensai
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| Quando dicevi: non muoverti
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| La luce è giusta per riprenderti
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| Io sono brava, sai
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| Dicevi: l’Italia è fantastica
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| Ma poco succede da noi
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| Dammi frontiere coi brividi
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| Immagini ai limiti
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| Eri il sole, e curiosi e guerrieri gli occhi tuoi
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| Eri il sale, che dava sapore ai giorni miei
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| Le città ci guardavano insieme
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| Viaggiare e far l’amore con allegria
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| Dicesti: fra un poco l’inverno verrà, peccato!
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| Il vento freddo dell’Est
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| Riempiva gli occhi di polvere
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| Fece un granello di una lacrima
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| E il treno ripartì
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| Nessuna guerra più ormai
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| Il tempo ha fretta e dimentica
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| Ma era sospeso in quelle immagini
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| Che io portavo via
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| Dicevi: è un mestiere bellissimo
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| Cattura la vira ed è mio
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| Che cosa mi può succedere?
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| Al massimo mi sparano
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| Eri il sole, fra le borse e i biglietti nel tassì
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| Eri il sale, di piccole lacrime al check-in
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| L’aeroporto è un ufficio postale
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| Ti controlla, ti timbra e ti manda via
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| Dicesti: fra un po' l’estate verrà e torno!
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| Eri il sole, ma sei tornata via da qui
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| Eri il sale, negli ultimi istanti del tuo film
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| Molta vita è ormai acqua passata
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| È tornata più volte primavera
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| Ma non torna più quella luce su me, di allora
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| Il vento freddo dell’Est
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| Riempiva gli occhi di polvere
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| Fece un granello di una lacrima
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| E il treno ripartì
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| Ad altri giorni pensai |