| Stavamo lasciando Rio
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| O eravamo a New York?
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| Ricordo la bossa nova al vento
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| Eravamo sul sedile posteriore
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| Di un taxi che non potevamo permetterci
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| Stavi tenendo il mio vecchio zaino sulle ginocchia
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| Ti sei sporto verso la tua finestra
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| Per vedere il traffico più avanti
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| «Questi pendolari qui», dicesti
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| «Potrebbe essere il morto che cammina»
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| E abbiamo promesso di custodire i nostri sogni
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| Da tutte le tempeste che ci aspettavano
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| Dai venti della paura, dell'età e del compromesso
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| E abbiamo riso della disperazione
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| Di così tante vite di persone
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| Mentre ci muovevamo lentamente verso le luci mutevoli
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| Era vicino a Les Invalides
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| O forse Trafalgar Square
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| Era notte fonda la città dormiva
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| Stavi scherzando sul sedile posteriore
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| Con alcuni amici avevamo trovato da qualche parte
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| Il tipo, all'epoca, che sembravamo sempre incontrare
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| «C'erano quelli in questo grande mondo», hai detto
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| «Solo destinato ad andare lontano»
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| E tra i fortunati
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| Eravamo dentro quella macchina
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| E i tuoi amici hanno iniziato a cantare
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| Quando desideri una stella
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| E hai applaudito come se non ti importasse
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| Ma una volta che mi sono girato per guardarti
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| Mentre guidavamo attraverso la piazza
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| E il tuo viso sembrava ossessionato nelle luci mutevoli
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| Era lo scorso settembre?
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| Era più o meno autunno
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| Stavi aspettando di attraversare un viale trafficato
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| Parlare al telefono
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| Alla tua famiglia, immagino
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| La tua valigetta nascosta in alto sotto il braccio
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| Mentre ti avvicinavo, ti voltasti
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| Una domanda nei tuoi occhi
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| Come se potessi ignorarti
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| E semplicemente cammina oltre
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| Ma abbiamo sorrideto e parlato per un po'
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| A proposito delle vite degli altri
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| E una o due volte ho preso una nota di malinconia
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| Poi ti sei spostato verso l'incrocio
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| Mentre le auto rallentavano fino a fermarsi
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| E ci salutammo e ci separammo sotto le luci cangianti |