| Si scrivono da sè, non ci fanno andare via;
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| Ci tengono a giocare con la musica
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| E poi ci commoviamo, ma vestiamo di pudore
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| Pensieri che ci spostano da qui
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| E riempiamo le pagine di lacrime e bugie
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| Che spiegano ciò che saremmo noi
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| E raramente poi facciamo centro nella verità
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| Ma coloriamo i nostri limiti con certe poesie
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| Più di così, non so se ci consentono di fare:
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| Le parole spesso non racchiudono le idee:
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| In un viaggio così breve, con troppo lunghe soste
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| Quasi nulla si presenta facile
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| E la vita contraddice «Bon voyage», e tutto tace;
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| Si confondono le immagini di lei
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| Che non è soltanto un volto e nemmeno un’abitudine
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| E' lei che si moltiplica per te:
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| Non mandarla via per nuove caratteristiche
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| Potrebbe non tornare indietro più
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| Non fare più valigie tra biglietti e passaporti
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| Quella nave che trasportano sei u
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| Si fermano qui tra i progetti di fuga
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| Tra domestiche magie e romanticismi
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| I misteri di una vita tra le circostanze ignote
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| Che ci tratterranno qui, con la memoria |