| E non è stato facile
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| Arrivare fino a qui
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| Senza scendere a patti con la porta di casa
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| E non è mica semplice
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| Sorridere oltre i guai
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| Andare controvento senza un filo di poesia
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| E tu mi dici sempre di restare umano
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| Di non scoprire il fianco
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| E tu mi sembri sempre tutto quello che vorrei
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| Vorrei avere un popolo
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| Di cui non vergognarmi
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| Avere un passaporto di cui fare a meno
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| Per questo preferisco gli zingari
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| E i loro furti reali o inventati dai giornali
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| Per questo preferisco le strade di periferia
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| La polvere sui mobili
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| E quella sopra il cuore
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| Il sole che si allunga, dentro la mia stanza
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| I fiori che schiudi senza farci neanche caso
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| Le distanze
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| I chilometri
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| L’erba ai lati della strada
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| I fiori che schiudi senza farci neanche caso
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| Le distanze
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| I chilometri
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| L’erba ai lati della strada
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| L’erba alta in primavera
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| L’erba che ci sarà sempre
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| Quella che ieri non c’era
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| Quella che spunta nel mentre
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| L’erba utile a nessuno
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| Invisibile e ignorata
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| Buona a nulla calpestata
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| L’erba incolta e degradata
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| Cattiva che non muore |
| Neanche se è tajata
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| L’erba tenera e innocente
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| Inquinata e intossicata
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| L’erba ai lati della strada
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| L’erba verde e profumata
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| Che profuma più che mai
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| Quand'è falciata |