| E me ne andavo per strade deserte
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| Avevo occhi per capire
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| O per sentire
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| L’odore della frontiera
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| Che c'è la sera
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| Ogni sera
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| E tutto girava veloce in un cerchio di sole
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| E gli anni si sommano agli anni
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| Nella dinamica delle stagioni
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| E i volti si scavano
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| E si arano le vene
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| Come naufraghi nelle città sepolte in coltri di nebbia
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| Come galere talmente vaste
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| Che non ne vedi il confine
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| Come alberi potati di netto da piogge nucleari
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| Dove stringersi è l’unico modo
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| Per non avere paura
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| E me ne andavo per la periferia
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| Dove l’impero si incontra col mare
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| Dove la notte è coltivata da braccia straniere
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| E l’aria è data in affitto ai signori del nulla
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| E le uniche monete correnti
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| Sono i denti rimasti
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| Nelle bocche degli squali a trazione anteriore
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| E io sentivo più freddo
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| Forse l’effetto dell’esplosione
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| Forse gli scudi della polizia
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| Forse la televisione
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| Forse l’ultima puntata trasmessa
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| Al Ministero dell’Amore
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| O una dose tagliata male
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| Di menzogne di stato
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| Forse la faccia di mio padre
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| O il giudizio di chi ci credeva |
| Forse tutto l’oro rubato
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| Nei sotterranei della storia
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| Forse le ultime certezze quotate in borsa
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| O un indiano costretto a vendere cara la pelle |