| Ho questa foto di pura gioia
|
| È di un bambino con la sua pistola
|
| Che spara dritto davanti a sé
|
| A quello che non c'è…
|
| Ho perso il gusto, non ha sapore
|
| Quest’alito di angelo che mi lecca il cuore
|
| Ma credo di camminare dritto sull’acqua e
|
| Su quello che non c'è…
|
| Arriva l’alba o forse no
|
| A volte ciò che sembra alba
|
| Non è
|
| Ma so che so camminare dritto sull’acqua e
|
| Su quello che non c'è…
|
| Rivuoi la scelta, rivuoi il controllo
|
| Rivoglio le mie ali nere, il mio mantello
|
| La chiave della felicità è la disobbedienza in sé
|
| A quello che non c'è…
|
| Perciò io maledico il modo in cui sono fatto
|
| Il mio modo di morire sano e salvo dove m’attacco
|
| Il mio modo vigliacco di restare sperando che ci sia
|
| Quello che non c'è…
|
| Curo le foglie, saranno forti
|
| Se riesco ad ignorare che gli alberi son morti
|
| Ma questo è camminare alto sull’acqua e
|
| Su quello che non c'è…
|
| Ed ecco arriva l’alba so che è qui per me
|
| Meraviglioso come a volte ciò che sembra non è
|
| Fottendosi da sé, fottendomi da me
|
| Per quello che non c'è… |