| Stai guardando il rapper alle prime armi
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| Con un anno più grande prurito
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| Sì, questo negro cambia i suoi flussi
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| Sì, scavo e cambio le sue zappe
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| Ascolta quei negri che fanno la spia ai po
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| Dove un negro lancia il suo colpo
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| E come il mio problema è grossolano vicino a quel negro di Richard Po
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| Condivido le mie cifre con le zappe
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| Sono dove lo scavatore cuci i suoi vestiti
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| È il ghetto F.A.B.O.L.O.U.S
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| Ho una leggenda di strada, la fama
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| Sono il ragazzo noto per mettere la Colt al telaio di un bred
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| Come se fosse Edgerrin James
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| Tutti voi pistole nascoste, le porto in vita
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| Ya part-time
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| Interfaccia dell'acquario
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| Il topo incappucciato Hugh Heff, che si rilassa con te nei Rolls
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| Il progetto Playmates, dietro l'angolo è il paginone centrale
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| Sono costantemente odiato
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| Ascolta le sciocchezze dichiarate
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| Ma i negri non possono cagarmi addosso come se fossero costipati
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| Ho conversato brevemente
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| Queste porte si siedono su dieci volte due
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| Mami, cosa c'è di così complicato?
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| Hai sentito?
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| Blao! |
| Esplosione, gioco bloccato
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| Hotness, lascia perdere, è quell'hip hop malato
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| È come blao!
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| Sono da costa a costa G, tieni il tostapane vicino
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| Quindi duck deez figlio di puttana
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| Blao!
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| L'ho detto prima, pronto per la guerra
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| Con il mio fucile a canne mozze, mano sulla pompa, pompa
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| Blao!
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| Schiaffeggiami, non sento parlare
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| Vuoi farne una grondaia, posso buttarti giù dal marciapiede
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| È come se Karl, Pac e Biggie fossero i più grandi da fare in rima
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| Il problema è che questo elenco esiste solo nella mia mente
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| Quindi invece
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| Ascolto il tuo stile e continuo a ridere
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| Mi stai battendo rap, è come applaudire Jim Abbott
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| Non accadrà mai, sono più malato ovviamente
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| Quindi fai cadere un centesimo
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| Come il mantenimento dei figli di Shawn Kemp
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| Guardate tutti voi ragazzi, sottoterra e scossi
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| Non ti firmi come gli annuari dei bambini nerd
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| Sto ricevendo una seconda occhiata, ma il settore è di merda
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| Perché preferirei morire che mai suonare come Chingy
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| Giusto giov
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| Dai, amico
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| Non vieni derubato
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| Perché è irregolare, come Dru Hill su un'altalena
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| Yo, non vuoi che il cattivo sangue si metta tra di noi
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| Come se fossimo proprio accanto a Magic Johnson per via endovenosa
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| Sono Hot Karl e Celph, quindi se volevi un successo
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| Puoi sbirciare i ragazzi famosi e far avanzare velocemente la nostra merda
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| Blao! |
| Esplosione, gioco bloccato
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| Hotness, lascia perdere, è quell'hip hop malato
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| È come blao!
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| Sono da costa a costa G, tieni il tostapane vicino
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| Quindi duck deez figlio di puttana
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| Blao!
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| L'ho detto prima, pronto per la guerra
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| Con il mio fucile a canne mozze, mano sulla pompa, pompa
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| Blao!
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| Sbattimi, non sento parlare
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| Vuoi farne una grondaia, posso buttarti giù dal marciapiede
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| Dicono che perché non credo in Cristo di essere fuorviato
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| Mi hanno sparato due volte ma non ho mai colpito, mi manca solo il vantaggio
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| Giusto, il nome è intitolato Celph
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| Direttamente da fottuta Tampa
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| Lasciando abbastanza fumo di pistola da procurarti un cancro ai polmoni
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| Progetti per il tuo album?
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| È meglio se li perdi
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| Spara il tuo M.P.C. |
| e troverai alcuni fori passanti
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| Vendiamo ferite da proiettile, facciamo un commercio all'ingrosso
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| Lasciando schemi complessi tutti nella tua testa in modo da conoscere il braille
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| E quindi rapper fragili, non ballate tutti con i lupi
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| Sto solo nuotando con gli squali, quando il martello viene tirato
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| Qualche testimone? |
| Chi sta dicendo? |
| Nessuno
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| Il crimine perfetto, niente autopsia e niente cadavere
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| Senza un collo non puoi scuotere quella catena
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| Non c'è modo per l'aria di arrivare al cervello
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| Un altro omicidio da rivendicare per questo cubano
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| Uno stronzo sconsiderato che ti piscia addosso
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| Cos'altro ti aspetti? |
| È quello che fa una testa di cazzo
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| Blao! |
| Esplosione, gioco bloccato
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| Hotness, lascia perdere, è quell'hip hop malato
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| È come blao!
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| Sono da costa a costa G, tieni il tostapane vicino
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| Quindi duck deez figlio di puttana
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| Blao!
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| L'ho detto prima, pronto per la guerra
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| Con il mio fucile a canne mozze, mano sulla pompa, pompa
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| Blao!
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| Sbattimi, non sento parlare
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| Vuoi farne una grondaia, posso buttarti giù dal marciapiede
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| Yo Doc, fai pipì sul tuo pavimento
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| Sarò sulla puttana
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| Fino a quando non è svenuta, poi tiro fuori una G dal suo cassetto
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| Sono un ladro, per le strade potresti essere all'obitorio
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| Facendo un pollo, ovviamente, tiro fuori una chiave da una Porsche-ah
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| Mettili in claustrofobico
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| Sono un pro voi tutti, lo sappiate
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| Quando rilevi tutti voi controllori
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| Gli uomini adulti stanno parlando
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| Questa è la corsia di sorpasso, spostati sul margine
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| È finita quando entro
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| «Dottore» sulla mia targa
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| La parte anteriore del mio camion ricorda la faccia di Mike Tyson
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| Quando mi fermo al club, l'edificio trema
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| Le zappe iniziano a esaurirsi
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| I negri iniziano a correre a bocca aperta
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| Chiuderò la porta e metterò al sicuro l'area
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| Avuto! |
| Mutiamo i pavimenti per proteggere il Dillinger
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| Yo Doc! |
| Se vuoi la guerra, sarò sicuro di seppellirti
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| Più siamo meglio è, ma il tuo
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| Blao! |
Informazioni sulla canzone In questa pagina puoi trovare il testo della canzone Blao!, artista - Celph Titled. Canzone dell'album The Gatalog, nel genere Иностранный рэп и хип-хоп