| E ballo con una sedia perché
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| Non ho altro con cui ballare
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| Il mio capotto è umido
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| Sono figlio di un temporale
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| Ho i capelli aridi come le mie molecole
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| Ho trovato un cuore per dividere l’affitto
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| Una prigione di parentesi rotonde da riempire
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| E poesie d’amore dentro al freezer da scongelare
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| Piovono le nuvole di cotone idrofilo
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| Volano pigiami dai palazzi, a bordo di divani
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| Cartoline da Amsterdam
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| Foglie in mezzo a un libro di Proust
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| Non ero io, al luna park, che cercavi tu
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| Oppure ero una delusione
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| Come quella volta che ti ho vista appesa
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| All’attaccapanni
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| Ballo con una sedia io
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| Sì, ballo con l’abat-jour
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| E ballo con una sedia perché
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| Non ho altro con cui ballare
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| L’eroe della mia commedia non ha più gatti da salvare
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| Scivola una lacrima su una stufa elettrica
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| Ho trovato un modo per dipingermi la faccia, un’altra volta, col carbone
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| Così la notte mi può mangiare
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| Volare sopra un aquilone sarebbe un modo per ricominciare
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| Faccio un po' il ventriloquo dietro goffe bambole
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| Ho provato ad essere felice, senza accorgermene
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| Cartoline da Amsterdam:
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| «Qui va tutto bene, forse resto anche dicembre»
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| Foglie in mezzo a un libro di Proust
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| Non ero io, al luna park, che cercavi tu
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| Oppure ero una delusione, come quella volta
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| Che ti ho vista in piedi davanti al letto
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| E salto sul mio letto io
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| E tu non ci sei più |